Ha appena compiuto 41 anni ma ha il fisico di una ragazzina. Sono dieci anni circa che deve farsi la macchina e cambiare appartamento. Per il momento continua a rinnovare l’abbonamento ai mezzi pubblici e ha traslocato i mobili, dando l’impressione, a chiunque entri, di essere in procinto di trasferirsi.
Ha avuto vari flirt ma nessuno è mai riuscito a conquistarne il cuore per più di due settimane.
Poi è arrivato lui, A. di Gallarate, con laurea con lode in tasca e la Ducati rossa fiammante. Risolve i sudoku in 7 minuti ed è figlio unico.
In questo momento sono entrambi al paese di lei nel Sud Italia e Kike ha già prenotato dalla lora pizzeria preferita per le breaking news al ritorno delle vacanze.
Lei è G., l’amica del cuore, quella che ti accompagna all’aeroporto alle due di notte, quella che in dieci anni ti ha fatto tre carezze e si stupisce se glielo fai notare, quella che a Roma ha praticamente distrutto la scalinata della metro con la valigia, quella che dorme con un occhio aperto e si raggomitola come un gatto e guaia a toccarla, quella che ti guarda per traverso, quella che non la convinci se non è convinta lei. Lei è una cara amica di Kike e Kike non vede che G. torni a casa.
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